Только днем нежно лелеешь, скучаешь, ждешь, неустанно напоминаешь, что любишь, а потом вечером случается хуйня, и твоя жопа полыхает синим пламенем. И скулы от злости сводит, взгляд бешеный, мысли неприятные, фантазия уже разыгралась и рисует тебе все то, чего ты избегал и боялся.
Да, можно сколько угодно обвинять меня в недоверии, но никто не доверяет никому на 100%, и, цитируя причину моей злости: "вероятность есть всегда".
Я и хочу, блять, чтобы ты всех этих вероятностей избежал максимально. Я не хочу злиться, изводиться самой и изводить этим тебя.
Почему нельзя просто принять, понять и сказать: "Ну, раз для тебя это так важно, то я больше не буду ставить тебя в такое положение своими действиями."
Да я молчала бы, если б мне было похуй. Но я люблю тебя, а потому мне небезразлично, что ты там делаешь, думаешь.
Уууу, сука, какой я злой.
Вот ето отношеньки, канеш.